tag:blogger.com,1999:blog-60119974605411350852024-03-13T04:30:24.532+00:00shh..Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.comBlogger178125tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-66289410672379845982017-05-19T23:26:00.001+01:002017-05-19T23:28:52.538+01:00Insosso.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvXdcRSfvyR8InesPJqYpx4P2u4kCJwt92CgZHMsQr04WNB58R4ExxSw67q6j9S__XGuw-k7Cklq9r5pLi9V_4QGEnJsY1imJSHCmvd-AIjNixYDts0k0VJwxmmdacet48jC6GzUDLM-Y/s1600/18579009_1489196884464272_460947713_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvXdcRSfvyR8InesPJqYpx4P2u4kCJwt92CgZHMsQr04WNB58R4ExxSw67q6j9S__XGuw-k7Cklq9r5pLi9V_4QGEnJsY1imJSHCmvd-AIjNixYDts0k0VJwxmmdacet48jC6GzUDLM-Y/s400/18579009_1489196884464272_460947713_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<i>Madrugada de Sábado.</i><br />
Anestesiei-me com nicotina.<br />
Tenho tantos gritos em mim quanto um maço de Marlboro. Por cada bafo e fumo trancado, menos ensurdecedor fica o mundo. Mais sossegado fica o silêncio.<br />
<br />
<i>- Shh! Não grites!</i><br />
<br />
Perdi-me algures em mim. Sempre achei que a terminologia do verbo "perder" fosse sofrer alterações caso me submetesse a uma ausência de lucidez. <br />
Nasci céptico num seio onde fazer torradas às quatro horas da madrugada era insensato. Mas talvez o mais preocupante não fosse o abuso no uso da manteiga, e sim percorrer o corredor de luz apagada.<br />
<br />
<i>- Pára! Já te pedi para não falares tão alto!</i><br />
<i>- Mas já viste o que está escrito na porta do frigorífico?</i><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
"Toma nota: Desenha uma porta na folha. À porta, uma garrafa cheia e sem rolha. Sem rótulo, o líquido de cor vermelho-tinto rosna e faz-se presente." </div>
<br />
És tão testemunha como o suspeito do costume, igual a um alguém sem perfume. Por isso testemunha, e toma tu nota: Hoje o cheiro do meu incenso é tão insosso como o líquido da garrafa. Tão intenso, tão imenso que eu não dispenso suspiro algum. O incenso tonifica o momento e o pensamento, é o meu retiro.Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-72738683942720865242017-02-07T18:19:00.000+00:002017-02-07T18:19:14.972+00:00Palíndromo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbYObLQJqKYCbQuTfHUTxh132yLP0s4Rxvaedri8g2eZI_Oh_wEHeF_fk-D2mePW3MZvaFQIWWU-Ite1Be9EZ2syyzqwNV3bcYBPpfMOEJi6puGnIt4l6AIMAzZ9OKXEO11IzO8qf8e0/s1600/dylan_watches_tv_1-700959.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbYObLQJqKYCbQuTfHUTxh132yLP0s4Rxvaedri8g2eZI_Oh_wEHeF_fk-D2mePW3MZvaFQIWWU-Ite1Be9EZ2syyzqwNV3bcYBPpfMOEJi6puGnIt4l6AIMAzZ9OKXEO11IzO8qf8e0/s320/dylan_watches_tv_1-700959.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
‘Ser ingénuo’.<br />
<br />
Talvez seja demasiado tarde para isso. Um compromisso com a idiotice ingénua, é, na verdade, um tiro no escuro. No entanto, não me sobreponho sobre os teus desejos. São teus e apenas os irás partilhar quando decidires que afinal, já não queres que sejam mais teus, sozinha.<br />
Eu, continuo aqui, pacientemente à espera que decidas adormecer virada para mim.<br />
Que me dês permissão para decorar o sítio onde guardas os perfumes e os casacos quentes. <br />Que me deixes embriagar de ti, com o teu cheiro, com essa aura que te desprende do comum.<br />
Eu, continuo aqui, à espera que surja uma legenda para esta vontade frenética de me querer colar à tua pele.<br />
<br />
<i>... Até lá, partilhamos o silêncio?</i>Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-81985079720974956022017-01-03T21:54:00.000+00:002017-01-03T21:54:06.887+00:00Mens Sana.<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicKuHga3ulMAzf8uOcETollWNAGTe4pjPlmJTlZ3HOd1zRG_zBrXiyo-AgZ_IAg75sPBmelfXdSMGe3trC369KPFnxvclR4iQaAiIctmJ9kUTnKxfFyML4TNJhFQwDLG738b6QICDyP3I/s1600/7f83a2c095f72d8136b2ca5c653b9ee6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicKuHga3ulMAzf8uOcETollWNAGTe4pjPlmJTlZ3HOd1zRG_zBrXiyo-AgZ_IAg75sPBmelfXdSMGe3trC369KPFnxvclR4iQaAiIctmJ9kUTnKxfFyML4TNJhFQwDLG738b6QICDyP3I/s320/7f83a2c095f72d8136b2ca5c653b9ee6.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Sinto o frio a abraçar-me os dedos dos pés; obriga-me a enrolá-los. <br />Nem com meias grossas lhe escapo e não tenho as tuas pernas, ao pé de mim.<br />Sentir-me-ia tranquilo se te tivesse todos os dias à minha espera, no sofá, debaixo da manta amarela com a caneca de leite morno a aquecer-te as mãos. De cabelo solto, despenteado, de óculos postos a olhar para mim enquanto penduro o casaco, encharcado. <br />É assim que eu tenho chegado a casa, encharcado de saudades tuas. <br />Do que nunca tive.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Anseio-te como anseiam os cientistas pelos raros eclipses lunares. <br />Anseio-te pela magia e a atração subliminar que apresentas na sinopse desse teu livro, escondido nas prateleiras da maior biblioteca do mundo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Que privilégio. Tenho-te nas minhas folhas como mais ninguém tem alguém.<br />Como mais ninguém alguma vez irá ter.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i>Já te disse que tenho frio nos pés?</i></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-74523506021395744412016-12-20T00:55:00.000+00:002016-12-20T00:57:36.314+00:00Corvo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipe3Go-dDq6dJeX5ejq8nuYFVfcr3G-X7Ga9CoHZWGbytej3KFBkqI1gI3BrG3G4F0xEcVAVz6FHMVd7wcP_lMr1E61W6RneCA0YJupGkQser3fMwq8b5nfvnuE4LJPhs-7ML4j71qY0w/s1600/pexels-photo-27232.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipe3Go-dDq6dJeX5ejq8nuYFVfcr3G-X7Ga9CoHZWGbytej3KFBkqI1gI3BrG3G4F0xEcVAVz6FHMVd7wcP_lMr1E61W6RneCA0YJupGkQser3fMwq8b5nfvnuE4LJPhs-7ML4j71qY0w/s320/pexels-photo-27232.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Esvoaço.<br />
Camisa de mangas compridas; arregaço?<br />
Perdido num espaço sem espaço para lúcidos. Embaraçosa, a minha postura.<br />
Ela vestida de poesia e eu, de prosa tamanho XL. Poliéster em segunda mão que nas horas de maior calor me irrita a pele, e a alma.<br />
Transpirasse eu calma, quando me fervilhas o peito.<br />
Já com os pés descalços pedes-me que vá lá para fora, fumar ao parapeito.<br />
Eu respeito.<br />
De mangas arregaçadas, debruçado no 3º andar, mato o segundo cigarro.<br />
E ponho-me aqui a pensar...<br />
Será que se eu tirar primeiro as tuas calças, vais voltar a pedir-me o isqueiro?Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-22111239193425749512016-08-14T16:58:00.000+01:002016-08-14T16:58:07.159+01:00Ressonância.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4GxLyaFztNSGcL4a1tADakdOuzfa2Rjo0cIzdrQv-L8-TLgCc0josBwsaw7JhNHj2pCQk_WpDer_Si8ci2UcspFgL5tw1cpGTfc_nUG_k6wr1kHj_coM9BpQyphhPPntBN9t9-H46tRI/s1600/14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4GxLyaFztNSGcL4a1tADakdOuzfa2Rjo0cIzdrQv-L8-TLgCc0josBwsaw7JhNHj2pCQk_WpDer_Si8ci2UcspFgL5tw1cpGTfc_nUG_k6wr1kHj_coM9BpQyphhPPntBN9t9-H46tRI/s400/14.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Apoio a desavença entre o metafórico e o científico. Não
tenho prensas que prensem as palavras, sou um escritor com doenças. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sofro de parágrafos desalinhados e linhas inteiras riscadas.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sofro de anemia vocabulária;</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pneumonia literária.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
À noite, sonho o dia e, de dia,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sofro pela miséria de caligrafia que vou ter no próximo dia;</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No dia seguinte - respiração solene,</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pele fria,</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se tivesse os pés quentes<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A caneta nunca escreveria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Bafo gelado, sinto-me um lobo no meio dos lobos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Bato no peito e o bafo no peito responde com eco</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Que nem o oco se ouve.</b></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-54260875680323421082016-06-16T03:32:00.002+01:002016-06-16T03:36:33.161+01:00Aneurisma.<div class="MsoNormal">
Folhas pálidas, não me despertam vontade. <br />
Pouco presente.
<br />
Odor nauseabundo a ausência. <i>De mim?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i>
Pouca abundância de vontade e dormência dos membros superiores. <br />
Ausência de
odores que as dores libertam. Já nada liberta nada.<br />
A falta de horrores tornou-se na constante presença, de horrores.</div>
<div class="MsoNormal">
Poucas cores. Pouco presente.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnZNcCDE-XpyIKURSfBWTHmUFMQRSZqXAUc168iP3zgK7SBG_zPvzGB0XOJOG8IvU7SHuTokSrYuf_6RvVHnhqOX3QqMIKFtsyk-CNE91nC5MyX6sfL48320jkMCikbmaqOYcic5O_BJA/s1600/Lonely-Drinking.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnZNcCDE-XpyIKURSfBWTHmUFMQRSZqXAUc168iP3zgK7SBG_zPvzGB0XOJOG8IvU7SHuTokSrYuf_6RvVHnhqOX3QqMIKFtsyk-CNE91nC5MyX6sfL48320jkMCikbmaqOYcic5O_BJA/s400/Lonely-Drinking.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<o:p></o:p>Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-49280413030829286372016-05-09T23:57:00.000+01:002016-05-09T23:58:42.372+01:00Local.<div class="MsoNormal">
Não me afogo na tua imagem. Afogo-me nas palavras, que
escrevo para ti. Não fosse eu ser tão bom nadador-salvador quanto a minha
caneta que, quando te metes em sarilhos, lança a bóia. Que te arrasta para fora
de um mar de riscos e te seca o cabelo, com outra página.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhstDijBlRrsYhrvC0r8e0WZM6HMDP5qS6AxspH-cfxZYfX8KQ2ya4HpQ7H_7F2cUHf6RtLyW9OvdcBgkvyAgFQro5qIHpnY5X8xUVEQtB2h_LzGAD48GYWTEA5Zk3vQrcXV_TjUuuAL9g/s1600/boutan-featured-1014x487.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhstDijBlRrsYhrvC0r8e0WZM6HMDP5qS6AxspH-cfxZYfX8KQ2ya4HpQ7H_7F2cUHf6RtLyW9OvdcBgkvyAgFQro5qIHpnY5X8xUVEQtB2h_LzGAD48GYWTEA5Zk3vQrcXV_TjUuuAL9g/s400/boutan-featured-1014x487.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
O aroma é o de um rebuçado de café. Já velho e sem cor,
colado à secretária, embrulha-se e encaixa na perfeição com o padrão deste
quarto: Pálido. <br />
Não sou de doces nem quero que me adocem os poros, mas a ausência de açúcar
proporciona-me tranquilidade.<br />
Talvez a falta de sensibilidade ortopédica justifique a minha apatia sanguínea... <i>Ou talvez não.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-34785915110721215752016-04-19T02:41:00.001+01:002016-04-19T02:41:21.834+01:00Página 18.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_uHE1p-DZXI7OMuBRLOp3nrnfxv8Vm6wNGSVCCCK9ue0Um6YcKHM9iiWghLKJ4vBRtk7wvmdqn0glsHYNMpnG1b4C_TS8-nxapFbSDWMw2-6VLbqeonLQNSwPGRvHXREIt75coZ8N_e0/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="388" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_uHE1p-DZXI7OMuBRLOp3nrnfxv8Vm6wNGSVCCCK9ue0Um6YcKHM9iiWghLKJ4vBRtk7wvmdqn0glsHYNMpnG1b4C_TS8-nxapFbSDWMw2-6VLbqeonLQNSwPGRvHXREIt75coZ8N_e0/s400/1.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
O fluxo parou. A morfina fez efeito. Ainda sinto a enzima
que outrora me proporcionava deleito.<br />
<i>Porque me deito?<br />
Por quem me deito?<br />
</i>A morfina ainda está a fazer efeito. Não sei como, mas o fluxo continua
estagnado.<br />
<i>Como é que eu vim aqui parar?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Noite sim, noite não, deixo-me levar pela inaturalidade. Ou
pela naturalidade inexistente. Ou pelas palavras inventadas pela minha mão
direita. Nem a minha cama está direita… Fora de sítio nada paralela a uma
parede pouco ou já nada encarnada. O quadro com a fotografia de Nova Iorque
está praticamente na vertical… As cortinas não estão corridas. Os estores
continuam a não ser colhidos. Faz tempo que esta divisão onde pernoito não
respira ar fresco. Há largos meses, que não inala outra coisa a não ser dióxido
de carbono. Sinto-o embriagado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sinto o caderno às borbulhas. Tenho receio de rebentar uma
bolha e de o transformar numa bola de sabão. A pressão em cada traço delineado
nunca foi tão bem medida, como é agora. Passei horas a procurar no teto por
pequenos salpicos mas, aparentemente, esqueci-me de que este meu pequeno
caderno não se abre por quem não o abre.<br />
Hoje, surpreendentemente, abriu e para meu deleito, tenho tinta na
esferográfica. Sinto que ela quer que eu quero que ela te sinta. <br />
Hoje estico o amarrotado. Hoje, desenleio-nos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tenho saudade que me preenchas a palma da mão. Que me separes
os dedos e sintas os meus ossos literários.<br />
Tenho saudades de sentir saudades quando acordo de manhã.<br />
Tenho saudades de mim, quando te tinha. Quando nos tinha.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i>Já te disse que a
minha mente tresanda a mofo?<o:p></o:p></i></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-45775573789722542012016-04-18T00:29:00.001+01:002016-04-18T00:29:32.533+01:00Mindset.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSRuowR3eOqkxqzbg1LGUgNwo6BtKO2ltxlUskkP4IW8WWn1FfbogYKMpnSgzaoWgsvQJPVP596gd5wcYMtdxHcYLwRU8K9J_WMX1alXzluv8i_OHLNCvBLTPCI92D3ehLTa5v-eHiyWk/s1600/photo-1413847200525-2d42ef25449d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSRuowR3eOqkxqzbg1LGUgNwo6BtKO2ltxlUskkP4IW8WWn1FfbogYKMpnSgzaoWgsvQJPVP596gd5wcYMtdxHcYLwRU8K9J_WMX1alXzluv8i_OHLNCvBLTPCI92D3ehLTa5v-eHiyWk/s320/photo-1413847200525-2d42ef25449d.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;">Já
não te lembras... Desde quando?</span><br />
Hoje desmembras a vontade e sabes a um brandy brando;<br />
Sabes a um terreno que não passou pelo poisio,<br />
A um veneno que outrora foi sereno como as águas do nosso rio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Respira,
o mundo só retira a quem lhe tira,<br />
Só volta a inspirar aquele não expira ira;<br />
A mira não é tão ampla assim,<br />
Miras a campa, mas o alvo é o mundo com um poço sem fim.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Congelas-me
com o teu frio, sabes a baixas temperaturas,<br />
És as mangas do meu casaco mas não encaixas nos meus braços nem tampouco os
seguras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">É um
aspirador de momentos,<br />
Uma sanguessuga de pensamentos,<br />
Tão dependentes de lamentos que não plantamos sementes,<br />
Não colhemos rebentos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: inherit; line-height: 107%;">Rebenta
a bolha, a vida não passou do papel,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #141823; line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">
Uma rúbrica na folha tem que ser feita com tudo, menos com uma caneta a gel.</span></span></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-21884667583989510282016-03-26T21:38:00.000+00:002016-03-26T21:38:19.412+00:00Mofo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimQXx7HCJAAMxXFB6hVSkLLLj8Ks_SYvIiauoWmf0k8YZDXq3PU_qe8cKfJGxnH6BxmUhs5EPIWmSqB1Bc3ylc9EzaTvjkku58QEF6RxkCQdOXvQkIHL3CnpwGIFpbRqaqtDeAdJRvsww/s1600/photo-1413847394921-b259543f4872.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimQXx7HCJAAMxXFB6hVSkLLLj8Ks_SYvIiauoWmf0k8YZDXq3PU_qe8cKfJGxnH6BxmUhs5EPIWmSqB1Bc3ylc9EzaTvjkku58QEF6RxkCQdOXvQkIHL3CnpwGIFpbRqaqtDeAdJRvsww/s400/photo-1413847394921-b259543f4872.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ardem, no vazio, chamas monocromáticas. Labaredas geladas
que transcendem o seu próprio espaço. Sinto-me como o hall de entrada de uma
casa despida no coração da cidade. Doem-me as paredes, e as portas. Doem-me as
maçanetas semibrancas, manchadas com a saudade do suor de quem as segurava. </div>
<div class="MsoNormal">
Dói-me o sangue. </div>
<div class="MsoNormal">
Sinto arrepios nas cortinas por cada passada larga que dão lá fora, na calçada.
Ninguém chega a espreitar e, por cada alma tentada a janela é trancada. Não é
que tema em ser hospitaleiro mas o que vem primeiro é o cheiro, e a minha mente
tresanda a mofo.</div>
<div class="MsoNormal">
De luz apagada, respiro.<o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-36850492474915849802016-03-04T09:26:00.000+00:002016-03-04T09:26:29.298+00:00Náuseas.<div class="MsoNormal">
As probabilidades são muitas de sermos muitos a querer ser
poucos. São demasiados os loucos demasiado loucos a quererem ser poucos no meio
de um muito pouco. Ou de quase nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Mágoa. Magoa quando
ecoa ou só ecoa quando magoa?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Estou internado em mim próprio. Aparentemente, quis ser
vadio de uma sanidade que só existe planeada. E aqui, a realidade não se
acrescenta à realidade. </div>
<div class="MsoNormal">
Até o bafo no cigarro, é teatral. Dá-me náuseas, a
chama do isqueiro. </div>
<div class="MsoNormal">
Dão-me um novo a cada duas semanas, mas… eu nunca quis um
novo. Assim como os lençóis; trocam-mos a cada dois dias. <br />
Trocam-me a cada dois dias. Como se as pilhas que me embalam durante a noite
não aguentassem um sonho teu… ou um sonho meu.</div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i>
O meu corpo é um hospício. Sinto indícios de dependência de coerência. </div>
<div class="MsoNormal">
Não me
oiço. Perco o controlo a cada golo de rimas que dou em seco. A caneta é de ocasião e
o caderno, extrínseco. Não me enchem a chávena e o número de colheres, é
incorrecto. Aqui tudo tem medida, até a vida. <br />
Também não tenho secretária. Se a tivesse, seria para te imaginar nela,
debruçada a apoiar o canto esquerdo dos lábios na manga da camisola que tantas
vezes, inconscientemente, agarras com os dedos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-style: italic;">Serei louco por parecer louco?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-style: italic;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
A cantina está cheia. Sou sempre um dos últimos a chegar e
um dos primeiros a ter a comida fria. Tenho sempre lugar ao pé da janela, até hoje
ainda ninguém se atreveu a sentar-se lá. Aqui o ambiente é agradável, sempre foi.
Ninguém fala com ninguém e o único ruído é o dos talheres a rasparem os pratos. </div>
<div class="MsoNormal">
Aqui, ninguém grita.<br /><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv27_CWs49B_RRr-Z_qeqa3yFGBMi3SnHfuGPL8JYgY_j1ew8d52oIHKPUXSIUdQNTAyAkNmXyrpCl_PLG4XKgQbmpM8BjStWTAZ9s1DkNuZzabRoD3wPgqBugewn65CcM7vsCg6bU5Fc/s1600/blurred-wallpaper-6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv27_CWs49B_RRr-Z_qeqa3yFGBMi3SnHfuGPL8JYgY_j1ew8d52oIHKPUXSIUdQNTAyAkNmXyrpCl_PLG4XKgQbmpM8BjStWTAZ9s1DkNuZzabRoD3wPgqBugewn65CcM7vsCg6bU5Fc/s400/blurred-wallpaper-6.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: center;">
Saber-te é muito pouco,</div>
<div style="text-align: center;">
Para um tanto que já foi meu;</div>
<div style="text-align: center;">
Sem caneta, sou apenas um rouco</div>
<div style="text-align: center;">
Que ficou louco.</div>
<div style="text-align: center;">
Que não gritou que era teu.</div>
<o:p></o:p>Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-5974731313027648532016-03-02T23:00:00.000+00:002016-03-02T23:00:19.798+00:00Lies.<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3v9FfoLoTQW9jaEhFa1Skebdg1ggnfJ4LV4tXxdGClYQL_h94x-ZAjsJrr7R9362Zov_75tPuGkSM_M6yTEvq9aU8WoZlgVXOobrsYWRz8cdVe8oM3ua-GZir3fSO4f4_2kASHSBv1xM/s1600/12768307_1086049708103879_1072833461074217197_o.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3v9FfoLoTQW9jaEhFa1Skebdg1ggnfJ4LV4tXxdGClYQL_h94x-ZAjsJrr7R9362Zov_75tPuGkSM_M6yTEvq9aU8WoZlgVXOobrsYWRz8cdVe8oM3ua-GZir3fSO4f4_2kASHSBv1xM/s320/12768307_1086049708103879_1072833461074217197_o.png" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Pronuncia,<br />
Mas em demasia nos pulmões,<br />
A demasia de emoções<br />
Que te servem de guia.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
De noite a dia,<br />
De Lua a Lua.<br />
Faz valer a cria<br />
Que o teu Sol meteu na Rua.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Paradoxos,<br />
Nesses remorsos que dizem ter.<br />
Desconheces são as preces<br />
Que à noite dizem fazer.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Poços de ideologias,<br />
Cheias de alergias e manias;<br />
Levam dias a beber chá e a falar como tias,<br />
Com as tias.<o:p></o:p></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Que dirias,<br />
Se te perguntassem quem querias?<br />
Escolhias as mais calminhas, certo?<br />
Claro... mentias.</div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-31214339198784771602015-11-04T03:53:00.001+00:002015-11-04T03:59:49.172+00:00Cortina de Fumo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZGui4oKnv4ZQPIfMwiSOmBT4gFEY_0Qkh7y7864FgSl264XttwVvI1w7_iFVA78DiknWIKii662pVQXccjC1cDV8bzMbz8V9agToL0y_FMOGpYkeNgwixpGkfcdYMz8HLbK_zdCOYWEU/s1600/11046426_1633125633573859_3097614359681602302_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZGui4oKnv4ZQPIfMwiSOmBT4gFEY_0Qkh7y7864FgSl264XttwVvI1w7_iFVA78DiknWIKii662pVQXccjC1cDV8bzMbz8V9agToL0y_FMOGpYkeNgwixpGkfcdYMz8HLbK_zdCOYWEU/s320/11046426_1633125633573859_3097614359681602302_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Deixar-te-ia desconfortável se confortavelmente me encostasse a ti?</i><br />
<i><br /></i>
Estou entediado e chateado, até no <i>puf </i>me sinto fora de sítio. Já vou no 3º cigarro e continuo a não conseguir decifrar esta chuva. Gotas atrás de gota vão-me salpicando os ténis, cordão a cordão. De vez em quando resmunga o vento, projectando as cujas encharcando-me a cara. E eu, resmungo-lhe de volta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sinto-me sem jeito. Desconfortável. Tenho o cérebro tão enleado como os nós de cabelos presos no ralo da banheira. Não sou de fases mas esta tira-me a vontade de me passar a ferro; de me compor. De me recompor. De dispor de boa disposição para me pôr direito. Correcto, no caminho certo. Em linha recta nas linhas férreas, como costuma ser habitual. Actualmente a tranquilidade é incerta. A vontade é inerte.<br />
<br />
<i>Levanto-me. </i><br />
<i>Olho para trás e ali estás tu, sentado no puf. </i><br />
<i>Que sensação estranha... Fui eu que já cá estive ou foste tu que já cá estiveste? Não sei se já reparaste, mas, o</i><i> cigarro derreteu. Estranho... Verte fumos que te embaciam a alma. Sabores que a deixam calma enquanto a névoa.</i><br />
<i>Tenho a saliva embriagada com sabor a tabaco, no entanto nunca fumei. </i><br />
<i><br /></i>
<i>...Deixar-te-ia desconfortável se confortavelmente te perguntasse quem és?</i></div>
<br />Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-31753997520634803772015-10-12T21:14:00.001+01:002015-10-13T01:22:08.648+01:00Thunderbird.<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYICgvMCOoO4wcaBIjIXwlNm3rTp2UVxUT9w9finYECO3v8MNnShF1lhvHnCnBtRWwNjTibTdifOO7w61_ReTgYat3bYBZYutGXyk3_O2H4yY0qSQugcKxJGFb_Rv8t1Vqyo0xtlApETs/s1600/tumblr_mz7u7lsbKu1s7gnylo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYICgvMCOoO4wcaBIjIXwlNm3rTp2UVxUT9w9finYECO3v8MNnShF1lhvHnCnBtRWwNjTibTdifOO7w61_ReTgYat3bYBZYutGXyk3_O2H4yY0qSQugcKxJGFb_Rv8t1Vqyo0xtlApETs/s320/tumblr_mz7u7lsbKu1s7gnylo1_1280.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Não é à pressa que cresces, nem são as preces que te tornam adulto. És e continuarás a ser um vulto até aprenderes a tomar conta dos teus próprios ossos. Imaginas-te em tons sépia quando te dizem que o arco-íris, afinal, é um fenómeno da natureza e não dos que mais amas. Reclamas e dizes que olhas para o mundo à tua maneira, excepto quando está nublado.<br />
Somos filhos dos relâmpagos, crescemos com os furacões e não com o sapato perdido pela Cinderela. É como querer ter um barco à vela e nunca ter içado uma vela, sequer. Não olhes para as estrelas. Olha para o céu escuro, cinzento, carregado de nuvens encharcadas. Aceita que te acompanhem. Aceita-te acompanhado. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Imagina uma vitamina que só germina quando, uma mão feminina a ensina o quanto, é relevante escolher a pessoa certa enquanto, vives debaixo de um manto com a cabeça incerta, com a pessoa incerta, numa relação pouco ou nada correcta. Porque quem faz a nós desperta, a curiosidade de uma ação concreta repleta de uma vontade que mais tarde, se torna em necessidade. Mas a verdade, é que procuramos a mentira no meio da verdade. Somos escravos de uns filhos que nasceram sem uma metade da cara, ou com a cara pela metade.<br />
<i><span style="font-size: x-small;">Somos filhos dos relâmpagos.</span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
</div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-52306357313887370982015-08-03T18:18:00.001+01:002015-08-03T18:18:37.763+01:00Off.<div class="MsoNormal">
Não me avalies. Eu não sou o que esperas. Ou por quem
esperas. Não sou uma mera melancolia com aroma a girassol, não giro em prole de
algo estável e se eu estiver a mentir, então, que alguém me esfole. No
protocolo dos meus genes não existe auto-controlo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Os níveis de apatia estão absurdamente altíssimos, elevados
ao cubo. Têm tido mais influência na saliência da minha gordura sentimental, do
que a minha experiência em tornar em demência o meu comportamento social. O que
antes era casual, tornou-se agora em banal. Desinteressante. É viciante e o que
antes era assustador, agora, é acolhedor; como mergulhar nu, à noite, na praia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3RAd19CwZ6lUQXWMZsKMvATBh7FY7dov8Pq51Xsdl7tybfb_zP16RRs5ZGO9VgIZU56ZMJ0rWSRL3kQcQ0iFQX2paeyZRHaUb5OI1r7Ra0zKZbINKDNatRXnp0_wI-83A_3lHs_O1Qao/s1600/oldman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3RAd19CwZ6lUQXWMZsKMvATBh7FY7dov8Pq51Xsdl7tybfb_zP16RRs5ZGO9VgIZU56ZMJ0rWSRL3kQcQ0iFQX2paeyZRHaUb5OI1r7Ra0zKZbINKDNatRXnp0_wI-83A_3lHs_O1Qao/s320/oldman.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>03:11h</i> da madrugada. Aumentei a velocidade da ventoinha e
reposicionei-a para o Rex. Sinto o lombo dele a ferver, através dos meus pés.
Até o punha lá fora ao fresco mas passa sempre a noite em branco a tentar
morder os mosquitos. Aqui, pode sonhar à vontade.<br />
"Dormir? Sim, consigo." Digo, mal a paz enlouquece. Se alguém esquece
alguém é porque aprendeu a ser ninguém. Ou tudo. Se consigo ser ninguém porque
não haveria de conseguir dormir? "Sim, consigo." </div>
<div class="MsoNormal">
Digo, infiel ao meu
stress nocturno.<o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-85237133092609205002015-06-25T00:52:00.001+01:002015-07-27T00:00:51.603+01:00Invólucro.<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi11UOlPDrbbhEFTH_332mzI6v5iBDUpv2E-iWbQ1JFHV5f0e6E7YFI5faQ1-fEs4SSMydtprntwLZsd-guDpgJS35MfDUA6Ujugf2-PjuYYHhqtsk_JXZn_XeJLpCgrMQdKKsCrV09IUM/s1600/Pertu-Saska-a-kind-of-you-4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi11UOlPDrbbhEFTH_332mzI6v5iBDUpv2E-iWbQ1JFHV5f0e6E7YFI5faQ1-fEs4SSMydtprntwLZsd-guDpgJS35MfDUA6Ujugf2-PjuYYHhqtsk_JXZn_XeJLpCgrMQdKKsCrV09IUM/s320/Pertu-Saska-a-kind-of-you-4.jpg" width="251" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<i>- Não tenho tempo para
nostalgias! – Prefiro achar que não tenho tempo do que ter tempo para achar que
o tenho. Não te desenho numa tela porque não tenho tempo para tal… Mas quero
que saibas que, se o tivesse não te desenharia na mesma. A minha habilidade
para tal é péssima ou quase nula, e mesmo que eu fosse o melhor artista à face
do planeta, não te desenharia na mesma.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sou filho de uma herança indígena, pouco dada a manhãs
alegres. Passadas duas décadas não posso dizer que encontrei o meu lugar. E de
facto ainda não o encontrei, de todo. <br />
Sabe-me a pouco quando as pálpebras descem, nunca foram de boa voz e o seu
conforto é longe do ortopédico. Não me aconchega os olhos e o peito muito menos.
A pulsação é abaixo dos 49 por minuto e o bocejo, vem de semana a semana. Isto
é tão característico que a falta de semântica provoca-me apatia torácica. Ou
uma espécie de amígdala sentimental. Tenho o sono mudo, não lhe ouço a aflição.
É tudo um sonho morno e eu não adormeço sem uma ejaculação. Pernoito num mundo
ficcional, rodeado de asmáticos por novelas e nenhuma delas tem um intervalo
estipulado. Uns viciados sem a simbiose com o pecado. Já eu, sou de mim
próprio: o Padre de mim mórbido e o Diabo de mim sóbrio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu sinto o ambiente diferente. Estou habituado a chegar a
casa e a ouvir vozes de outras pessoas a falarem línguas estrangeiras. É sinal
que o meu pai cumpre a sua rotina nocturna, fixado nos filmes de guerra que
preenchem as madrugadas na televisão. Quem o acompanha nessas viagens
cinemáticas é o Rex, na maioria das vezes de olhos fechados e com o focinho em
cima da coxa do meu velhote. Sempre achei ser dono dele, mas na verdade é mais
do meu pai do que alguma vez foi meu.<br />
<i><span style="font-size: x-small;">Adiante, adiante!</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Para crescer, precisei de encontrar sossego no desassossego
dos meus suores. Comecei por: à luz do dia, morder o lábio inferior e a estalar
os dedos das mãos, numa tentativa de continuar a estar ciente sobre o que
significa ser sóbrio. Mas os dias tornam-se mais curtos, aparentemente. Dou por
mim no quarto a coçar os braços, com a televisão ligada mas estagnada no Jornal
da Noite. O noticiário dura cada vez menos, aparentemente. Nunca gostei de
muita luz mas não me atrevo a roubar a voz ao meu corpo. Contento-me com a luz
do relógio-despertador, que por acaso hoje é só relógio. Contento-me com o
barulho de nada a desmanchar-me os cortinados. Contento-me com o arrepio gelado
no pescoço, e nos nós dos dedos dos pés.<br />
<span style="font-size: x-small;"><i>Contento-me
e peço por mais, até</i>.</span><br />
<br />
Para crescer, precisei de estar de olhos abertos durante o pesadelo. De saber
quantos dedos tinham as mãos do demónio que desaconchegava e adulterava os meus
sonhos. Para crescer, precisei de me sentar na cama durante a madrugada no meio
da escuridão e, suster a respiração. Para crescer, foi preciso a luz do candeeiro
se fundir quando o liguei às quatro horas da madrugada, encharcado em suor e medo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-size: x-small;">Sim, é. Sou de mim próprio..</span><o:p></o:p></i></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-46349628847096777762015-03-05T22:04:00.000+00:002015-03-05T22:04:55.505+00:00Capítulo 3.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4FhRTPVSFELE0m5erCJJA1-sb2KSOeXgQ3SBMeSn4556VbbTfezf5OHcz4hvcYkK6a71Qy6Qsfj4ZjFhxPOqn1Vi3wphV5xlF1zzQ2gEow61twZo8NgRyKmNlFVLqIQGCKyLPytfrluM/s1600/tumblr_mywpthbAsy1s7gnylo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4FhRTPVSFELE0m5erCJJA1-sb2KSOeXgQ3SBMeSn4556VbbTfezf5OHcz4hvcYkK6a71Qy6Qsfj4ZjFhxPOqn1Vi3wphV5xlF1zzQ2gEow61twZo8NgRyKmNlFVLqIQGCKyLPytfrluM/s1600/tumblr_mywpthbAsy1s7gnylo1_1280.jpg" height="297" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Em mim, semeias milhões e nem de um terço desses milhões, te
apercebes que semeias. Metade deles agitam-se, ao ver-te ficar só de meias
quando chegas a casa. Deixas as botas à porta e a Nicole nem nota na porta
aberta, esquecida por ti. Toda torta corre em direção às tuas pernas e
obriga-te a ficar sentada, no tapete da entrada da frente. É tão inocente que
embora já agarrada a ti, continua a chamar pela mãe, vez atrás de vez. São as
saudades de apenas umas horas sem te ver, e eu, deliciado, encostado ao corrimão
das escadas, vou sonhando acordado:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>...E rasga-lhe o pijama que tinha vestido, como se de um
mero guardanapo se tratasse. Espantada, inspirou fundo e encolheu os ombros
como se tivesse sentido um arrepio (E arrepio tinha eu sentido quando a vi de
lingerie!). Jogou-se ao seu pescoço como se de uma presa se tratasse, mas com a
gentileza de alguém que acabara de pegar num bebé ao colo. Suave e bem, bem
devagarinho. Sentiu a pele de galinha e o queixo dela a elevar-se no alto;
cabeça para trás e as suas unhas, a despentearem-lhe a alma. Ouviu-a novamente
a inspirar fundo mas desta vez com ainda mais ênfase, ainda mais descontrolada. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Aí soube, que não ia dormir tão cedo.</i></div>
<o:p></o:p>Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-75912239673596032622015-02-12T02:18:00.000+00:002015-02-12T02:18:29.969+00:00Grotesco.<div class="MsoNormal">
A minha estrutura de suposições fica transparente, aquando o
meu contacto visual. Numa visão periférica nota-a, sei que ela está lá. Mal
empilhada, cresce de dia para dia com despejos desrespeitosos, pálidos de
emoção. Sinto a sua presença atrás de mim, quando me sento na cadeira com
estofos de cabedal preto, à beira da secretária. Nunca este quarto me acolheu
tão bem assim, antes.<br />
Confesso que gostava de possuir um paladar suficientemente requintado, um que
me fizesse apreciar um copo de conhaque, acompanhado de duas pedras de gelo.
Que me fizesse apreciar da sua companhia enquanto permito que as sombras me
abracem as costas, e os ombros. Enquanto fecho as pálpebras consumindo os olhos
num acto de canibalismo grotesco. Enquanto me entrego a um mar de emoções
desagradáveis ao submeter a minha coluna à dor de estar curvado, ou quase
deitado, na vida.<br />
Por vezes pergunto-me se a lâmpada do candeeiro ainda funciona. Já lá vão
tantos anos sem a ligar. Acho que a porta encostada, com a luz do corredor a
iluminar-me o quarto tem sido sempre o suficiente. Não nasci sendo propriamente
fã da luz, as minhas pupilas escuras que o digam. O meu cabelo despenteado que
o diga. As minhas roupas escuras, que o digam. A minha vontade negra, que o
diga.<br />
Nunca lhe disse, mas gosto imenso quando a minha mãe passa pelo corredor para
entrar no quarto dela e, apaga a luz. Faz-me pousar a caneta, e numa escuridão
total contemplar o que de dentro de mim saiu. Pego-lhe bruscamente e atiro-a
sem respeito algum para o topo da estrutura. Agora invisível aos meus olhos,
não sei dizer a sua espessura. Acabo por me afastar virando-lhe as costas,
deixando a cadeira fora de sítio. Sei de cor quantos passos são precisos até à
porta, mesmo no escuro.</div>
<div class="MsoNormal">
Foi só mais uma folha. É só mais uma noite.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFhqEFiIsVuK6l2WZGX0JTUdK1WYaW6CkVOZG91EOfMGjW71OhzQlatzaTUA6EtZ6bhUjGVP3NHgKdL8QsQfLlo-OYtp0ylm6fWUFNbSCYIWu3Yd3endury-upt3o97Hwjp4wyVfGQKdQ/s1600/ARGENTINA-1-articleLarge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFhqEFiIsVuK6l2WZGX0JTUdK1WYaW6CkVOZG91EOfMGjW71OhzQlatzaTUA6EtZ6bhUjGVP3NHgKdL8QsQfLlo-OYtp0ylm6fWUFNbSCYIWu3Yd3endury-upt3o97Hwjp4wyVfGQKdQ/s1600/ARGENTINA-1-articleLarge.jpg" height="220" width="400" /></a></div>
<o:p></o:p>Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-22348875897654571592015-01-03T05:55:00.001+00:002015-01-03T07:04:54.831+00:00Veia dourada.<div class="MsoNormal">
A postura é forte, mas a sorte sem postura satura a mente.
Satura os pontos de costura que vais acumulando na pele.<br>
A postura é forte, mas o corte de sorriso deixa as cores de uma pintura sem
riso ou, sequer uma gargalhada. Em tons abusivos; pressão no pincel exagerada.<br>
A postura é forte, mas nem o Norte é certo de que é o Norte – <i>jura a amargura com medo de que tenham todos sorte</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxwPmpezJHnKles_hNdVORhb-XSNvR1mjNKkXWb68FcP4Nfvq8rGqgz2ax5KT0iYuUxkks9wOPGi1UgzWdmSx4hCJBOtPlEmb-GXflcvXUaKk4t6oGPavYRFKGO1HW9vqQRBKOeISCt2Y/s1600/sony2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxwPmpezJHnKles_hNdVORhb-XSNvR1mjNKkXWb68FcP4Nfvq8rGqgz2ax5KT0iYuUxkks9wOPGi1UgzWdmSx4hCJBOtPlEmb-GXflcvXUaKk4t6oGPavYRFKGO1HW9vqQRBKOeISCt2Y/s1600/sony2.jpg" height="267" width="400"></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="MsoNormal">
Lá está de novo aquele gosto na boca: Doce, com efeitos
analgésicos… Pudesse eu preparar-me antes, fosse eu antes mais cuidadoso ao
levar a esferográfica à boca. Tivesse eu mais cautela ao absorver o que me
absorve. Tivesse eu mais cuidado ao provar-te de novo. Tivesse eu mais
compostura ao saber de ti. Roubas-ma toda a vez que fazes com que eu te sinta.
E Oh! Adoro quando o fazes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Já te disse que te
amo?<br>
</i>Imagino-te corada ao dizer-to. A amarrotar-te o casaco aliviando-nos da
pressão dos hemisférios. Da pressão de não te ter quando quero. Quando mais
preciso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBvM2Vu3VFWNZZ8aWdIAU5JfYokftLddpOXCLpw_9sPQ3oRl9yQPbsBfyHzX_qdBhPnN7jLJWuioZuLkeYTY3SvkVblVHACwabpj06CPYBA0FUcVUaeiBN83vszqHUUX-vOAqQNSnnuVw/s1600/474822097_770x433_acf_cropped.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBvM2Vu3VFWNZZ8aWdIAU5JfYokftLddpOXCLpw_9sPQ3oRl9yQPbsBfyHzX_qdBhPnN7jLJWuioZuLkeYTY3SvkVblVHACwabpj06CPYBA0FUcVUaeiBN83vszqHUUX-vOAqQNSnnuVw/s1600/474822097_770x433_acf_cropped.jpg" height="223" width="400"></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<br>
<div class="MsoNormal">
És a descarga emocional mais bonita em que em mim existe, meu
amor. – <i>Digo-o com os dois braços
cruzados nas tuas costas, com ambas as mãos a agarrarem-te os ombros. Contrais
o corpo como se me tivesses a pedir que te abraçasse com a maior das minhas
forças. Faço-o</i>. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
- “Não te esqueças de mim, por favor. Está bem?” – Dizes-mo
com um tom tão fraco que me obrigas a cerrar os lábios. A adiar as lágrimas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Olho-te como um adolescente apaixonado e respondo-te que
sim, com estes olhos que despertas em mim. – <i>Estiveram cá sempre ou foste tu que me os deste? Não sei. Mas sei-te,
isso chega? Quero mais. Quero dar-te mais</i>. – Respondo-te que sim,
finalmente, depois de um abraço de dois minutos e um beijo de três. És tão em
mim como o tanto que eu sou em ti.</div>
<div class="MsoNormal">
<br>
Tenho o peito a ferver, sabes? Tanto para te dizer. Tanto para te escrever.
Tanto para te dar. Tanto de tanto de mim que tenho a certeza de que mais
ninguém neste mundo, tem tanto deste tanto. Que privilégio, meu amor. Tantos
que caçam tantos tesouros e que nada encontram e eu aqui, com o mais rico de todos
eles.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br>
“ (…) <i>Se eu não te amar para o resto da
minha vida então não vou amar mais ninguém</i>.”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br>
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh27dk7R8nwh23queU-RJvO5gH1jkQ9Fjrot2bTVHZeRP13B6bTrmKZ1AesxDrPMsUSjZ_afuQeEZyrlbJf6kqkhbAs2VUUtF6Nkf4HzA2gZl3pjDxIyU9tKFy28jMpjjP7KUf9m0d_iPc/s1600/88166703_c52749948f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh27dk7R8nwh23queU-RJvO5gH1jkQ9Fjrot2bTVHZeRP13B6bTrmKZ1AesxDrPMsUSjZ_afuQeEZyrlbJf6kqkhbAs2VUUtF6Nkf4HzA2gZl3pjDxIyU9tKFy28jMpjjP7KUf9m0d_iPc/s1600/88166703_c52749948f.jpg" height="275" width="400"></a></div>
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="MsoNormal">
Eram quase 15h30min e o autocarro ainda não tinha chegado.
Rezei solenemente para que chegasse ainda mais atrasado. A última coisa que eu
queria era levantar-me daquele banco da paragem. Era sair de ao pé de ti. Era
ter que me despedir, de ti. Aguentei as lágrimas. Limpei as tuas mas, aguentei
as minhas. Fiz o maior esforço do mundo para não olhar para trás. Sabia que se
o fizesse naquele momento, tinha descido as escadas daquele autocarro numa
correria, borrifando-me completamente nas malas já guardadas. Mas não o fiz,
continuei a subir e fui à procura do meu lugar. – <i>O que não fazia qualquer sentido, porque o meu lugar era contigo</i>. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br></div>
<div class="MsoNormal">
Não emiti quaisquer barulhos, confesso. Meti os óculos
escuros, tranquei os dedos nos lábios e… Deixei-as escorrer. Deixei-me pingar
até ter a mão completamente molhada. Não o quis fazer à tua frente, confesso.
Fi-lo sentado no banco, petrificado. Completamente impotente por não te
conseguir acalmar ao dizer-te para respirares fundo comigo. Peito com peito.<o:p></o:p><br>
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnis7CIhCwhMyVzoV4VIaFfD1wrmtOPc_u6SFPZ0wsM5-tcZyIrZifai0L62IPWvuByRajmH_fB5-ZXRxIUVJ4bsG_88Wc-rwrY6Yhyue0y3bqw4qbuE9hFw_-d-eMXLdB19xtVzJTuc/s1600/The-Importance-of-Hiring-a-Writer-for-SEO-Writing.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnis7CIhCwhMyVzoV4VIaFfD1wrmtOPc_u6SFPZ0wsM5-tcZyIrZifai0L62IPWvuByRajmH_fB5-ZXRxIUVJ4bsG_88Wc-rwrY6Yhyue0y3bqw4qbuE9hFw_-d-eMXLdB19xtVzJTuc/s1600/The-Importance-of-Hiring-a-Writer-for-SEO-Writing.jpg" height="257" width="400"></a></div>
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">Desculpa, mas vou parar de escrever. </span><br>
<span style="font-size: x-small;">O nariz não pára de sentir
formigueiros e não faço ideia de como acalmá-lo. Vou-me meu amor, está bem?
Estou ao teu lado quando acordares. Acorda-me a mim também, assim comemos
torradas juntos, está bem?</span><o:p></o:p></div>
<br>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i>Boa noite.</i></span><o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-23632172861265913412014-12-10T00:21:00.001+00:002015-10-25T23:00:51.478+00:00Indigência.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTGH7KyOds7Kr0ZwcYhW_Nhs-kATkmKERtEhffESYPoUTTWWrnRFb0LrtCqesGw-qOlQkFDROFvleBVA2gaW-jxFJIjwhyP1vbAZm_x0Rx9sbS5qsJ-VqAZQSd5DXQbSNauWIRQQiGLn8/s1600/moritz-aust1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTGH7KyOds7Kr0ZwcYhW_Nhs-kATkmKERtEhffESYPoUTTWWrnRFb0LrtCqesGw-qOlQkFDROFvleBVA2gaW-jxFJIjwhyP1vbAZm_x0Rx9sbS5qsJ-VqAZQSd5DXQbSNauWIRQQiGLn8/s1600/moritz-aust1.jpg" width="263" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Doem-me as mãos. Sinto os dedos a latejar, cada osso a
congelar. A caneta a petrificar. </div>
<div class="MsoNormal">
<i>Aborreço-te
se tocar à campainha? Bato à porta, se assim preferires. Não quero é que te
aborreças, por minha causa. Que tenhas que pôr em pausa os teus desenhos animados
favoritos. Os meus preferidos, durante duas semanas. Aborreço-te se te
aborrecer com isto? Com as “as minhas coisas”, eu sei. Desculpa, minha
pequenina. Prometo ser breve.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Tenho-me sentido leve, sabias? Tenho-me sentido bem, nesta
ausência insubordinada entre o teu carinho, e o meu. Tenho pisado e saltado de
nuvem para nuvem, mas, infelizmente tenho que descer quando o Sol sobe.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hoje lembrei-me de ti. <i>Aborreço-te?</i>
Olhei para as fotografias à tua procura e só depois é que me apercebi, que já
não te tinha lá mais. Só depois, é que a minha garganta se enrolou como um nó à
marinheiro. Apaguei o teu físico das minhas lembranças físicas e custa-me o
mundo, saber que o fiz. Eventualmente vou esquecer o teu sorriso traquina, mas
nunca do número de dentes que te faltavam. Nunca. De ti, nunca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A madrugada vai a meio e eu já estou a mais de meio caminho,
de me manter o restante meio, acordado. Enfiado nas mantas, atordoado. Agarrado
à caneta a tentar que ela aqueça. Se continuar gelada, que me esquente o coração,
pelo menos. Posso pedir-te que quando os bonecos acabarem, que passes pelo hall
de entrada e retires as cartas do correio? As últimas que te enviei voltaram
para trás. Deve-lo ter deixado chegar ao limite. Deve estar entupido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i>Sinto imenso a tua falta. Sabes disso, não sabes? Espero que sim.</i></span></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-70690555686229840762014-12-01T21:09:00.000+00:002014-12-01T21:09:59.219+00:00Dark room, no cameras. Pt - II<div class="MsoNormal">
<i>Tenho frio.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Lembro-me do teu nome tantas vezes... Mais do que aquelas
que me obrigam a dizer o meu, embora me esqueça sempre de referir o último;
André, apenas. Basta? O meu subconsciente diz que sim, que não preciso de me
desvendar mais, perante ninguém. Di-lo com as sílabas do teu nome penduradas ao
pescoço, escritas com cor de limão, num placar fino mas enorme. Tão grande que
lhe obriga a caminhar desajeitadamente, na minha direcção. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Acreditavas se te dissesse que nunca o cumprimentei? Nem um <i>Olá</i> ou sequer um <i>Bom Dia</i>. Vejo-o imensas vezes na avenida, do outro lado da estrada.
Levanto o braço mas finjo que arregacei a manga; não me fala. Não nos falamos.
Hoje decidiu fazê-lo, surpreendeu-me. Agarrou-me no braço, cravando as unhas na
minha pele e proferiu em tom rouco:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
- <i>Agora é a tua vez de
o envergares. – </i>Disse, baixando a cabeça para que pudesse retirar o placar.
– <i>Fá-lo emblema. Passa com a caneta no
rebordo de cada letra, todos os dias de manhã. Sem falhas! Lembra-te que se não
o fizeres, retirar-to-ão, sem quaisquer tipos de aviso prévio.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
Tremi. Senti-me como se estivesse em cima de um escadote no
topo de uma montanha russa. Mordi o lábio para voltar à realidade mas, nem
sequer cheguei a sair dela.<br />
<i>…És tu?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqtvEqN6DZi7DvmRi-hkYHmVCuNR-PcBCbVyAClTQkzSOrbTxSDx9RSQRTAAYAaL8BYn-Mkk0nhXlAYkS1F3xJajKtSnc6b0H6xJFFDCXEWN_SqdlJt4NRLHizPjFmoQfOodqEhjTHzH0/s1600/1899800_885451708150832_6038809726108234859_o-652x434.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqtvEqN6DZi7DvmRi-hkYHmVCuNR-PcBCbVyAClTQkzSOrbTxSDx9RSQRTAAYAaL8BYn-Mkk0nhXlAYkS1F3xJajKtSnc6b0H6xJFFDCXEWN_SqdlJt4NRLHizPjFmoQfOodqEhjTHzH0/s1600/1899800_885451708150832_6038809726108234859_o-652x434.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Tenho frio. Trouxe
algumas páginas do teu caderno secreto comigo, para a varanda. Espero que não
te importes.</i> Espalhei-as em cima da cama, ao meu lado. Estou de barriga
para baixo com as pernas no ar, de tornozelos cruzados. Normalmente doem-me os
cotovelos nesta posição, mas hoje não. Surpreendentemente não sinto qualquer
dormência, física ou psicológica. Costumo até mordiscar a ponta da caneta, mas
hoje, não. Passo-a pelos lábios sem dar conta de que, pelo menos, já tenha
passado os olhos pela tua caligrafia ínfimas vezes. Está escuro e só tenho o
ecrã do portátil a franzir-me os olhos, mas consigo lê-la. Consigo ler-te.
Consigo ter-te.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Prometi-te frases escritas a fluorescente mas acho que vou
quebrar a promessa. Não aguento. Tenho toneladas de tinta pré-fabricada por ti
a rebentarem-me as paredes desta fábrica vermelha, em forma de coração. Gritam
por página atrás de página com números próximos dos três dígitos. <br />
<i>É aqui que eu me perco, por ti. Por mim,
nos meus pensamentos por ti. Tenho mais de ti em mim do que aquilo que tu
possas imaginar; uma manga em cada braço, tatuados, trabalhando em equipa. Um
agarra no caderno, o outro escreve. Um agarra-te no queixo, o outro puxa-te na
minha direcção. Um mima a tua nuca, o outro desliza na tua bochecha.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">É desta que abrimos as persianas?</span><br />
<span style="font-size: xx-small;">
É desta que te sinto?</span><o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-40432865038823419982014-11-17T22:46:00.000+00:002014-11-17T22:46:21.772+00:00Aorta.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB2dvPC9h1gboa2yekgUDebe0Wzdd8qrJwFLfJ-tGtj0FgIu9yEZSHnkY8w4UqhX5fW7dfxFk1FQVJt5kBRWv8H76htpgU4RrH3Y_oQmQcou98w-u7w2GeAhm58zaq846L67FGvBD9Xeg/s1600/1546412_794694513893219_367240273_n-652x869.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB2dvPC9h1gboa2yekgUDebe0Wzdd8qrJwFLfJ-tGtj0FgIu9yEZSHnkY8w4UqhX5fW7dfxFk1FQVJt5kBRWv8H76htpgU4RrH3Y_oQmQcou98w-u7w2GeAhm58zaq846L67FGvBD9Xeg/s1600/1546412_794694513893219_367240273_n-652x869.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dás e voltas a dar porque vês que o teu dar dá, está a
resultar. Deixas de estar porque estar nem sempre dá, nem sempre se consegue
estar. Se der, estás, e se não der voltas atrás. Perdes tempo a pensar que és forte e
nos momentos chave, não és capaz. És um homem que afinal é um rapaz.<br />
Às tantas não passas disso mesmo: de um rapaz. Às tantas és só tu e esse teu
corpo. Afogados numa melancolia em tons sépia, de olhos meio fechados e peito
meio aberto. Repleto de tempo livre para pensamentos aborrecidos, entediados. <br />
Queres dar tudo mas nem tudo consegues dar, tens medo que não resulte? Não.
Tens é medo que não resultes. Medo de te perder; de dar e ninguém querer
receber.<br />
Até apostava contigo, mas irias perder. Que o teu tudo já te passou pelas mãos, não
é? Se ficou lá por muito tempo, então é ainda mais grave. Nas periferias da tua
aura todos achariam que seria mais fácil, até, fechar as mãos e trancar esse
tudo até os dedos ficarem dormentes. Mas tu sabes, assim como eu. Damos porque
gostamos, porque queremos mostrar que estamos. </div>
<div class="MsoNormal">
Certo? Certo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br />
Dá, é o mais correcto.</i><o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-6890548351933862242014-08-25T21:59:00.000+01:002014-08-25T21:59:13.023+01:00Heavenly sweet.<div class="MsoNormal">
<i>Sou um escritor da treta.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Pode até parecer idiotice, mas tenho mantido a mesma caneta
comigo. Desde o início, até hoje. Até agora. Por vezes falha, não vou mentir.
Tem dias em que se arma em chata e decide escrever em braile, vai-se lá
perceber o porquê. Mas a verdade é que tem permanecido cá, comigo, até hoje.
Até agora. No entanto, não diluí a certeza de que sou um escritor da treta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Não sei escrever. Não me sei escrever. Não te sei escrever
nem nos sei escrever… Embora esteja habituado a esta espécie de ervas daninhas
que me consomem a imaginação, imagino-te. Tenho-te. Sinto-me feliz por teres
deixado a tua gargalhada comigo, permite-me imaginar-te. Permite-me ter-te.
Permite-me permanecer o que sempre fui. Mas o mais importante: Ajuda-me a
manter os pés longe daquilo a que chamo de areias movediças. De um corpo
inanimado com a mente à deriva, a boiar em pensamentos esterilizados.
Sentimentos monocromáticos. Esse teu sorriso desdentado obriga-me a lembrar-me
a lembrar-te. A acenar-te quando entro pela porta da frente, da nossa casa
mágica com quatro piscinas às cores.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Chega a uma altura das nossas vidas, em que nos dizem que
temos que seguir em frente. Aprender a viver a vida e a ultrapassar os
problemas. Está errado. Está tão errado como o pensar que devemos saber
fazê-lo, que nos pode ser ensinado. Eu não quero saber escrever. Não te quero
saber escrever e muito menos irei querer, saber escrever sobre nós. Não quero
deixar de riscar e escrever ao lado, ou por cima. Não me interessam técnicas ou
tão pouco referências literárias. Não me interessam ensinamentos. Não quero
aprender a viver.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Chega a uma altura das nossas vidas, em que desejamos que
alguém dê pela nossa falta. Está correcto. Faz-nos sentir certos quando nos
procuram. Faz-nos sentir que estamos cá, presentes. Que não fazemos só parte de
um livro escrito por alguém que sabe escrever. Que nos soube escrever. Já eu,
não o sei. Só te sei a ti e de alguma forma, parece confortar-me. Parece agradar-me
ao convencer-me que o faço de forma errada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YNJKZ6Oa8Npq0M5FUSX8-ElmXToOW24BMOhBqoWx9jlFVmmLORco0bkwI3jht7Wta26OTVkIbrRsVzbm0KhKmZ4KBsHGt8eq55yxQ9aGvoLz67KbFr_IGokc2qpVUX4HWTB7S50IYfE/s1600/reading_on_the_roof-wallpaper-1440x900.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YNJKZ6Oa8Npq0M5FUSX8-ElmXToOW24BMOhBqoWx9jlFVmmLORco0bkwI3jht7Wta26OTVkIbrRsVzbm0KhKmZ4KBsHGt8eq55yxQ9aGvoLz67KbFr_IGokc2qpVUX4HWTB7S50IYfE/s1600/reading_on_the_roof-wallpaper-1440x900.jpg" height="250" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Queres saber uma coisa, Anna?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Eu sou um escritor da treta. Sou. Tenho que admiti-lo e nada
melhor do que uma plateia de grilos para o testemunharem, a esta hora da
madrugada. Tenho uma dezena de cadernos cheios de letra feia e outra meia dezena,
preenchidos com poemas enfadonhos e rimas ridículas. Todos rabiscados numa
tentativa impotente e desgostosa de descrever o que é a dor, e o amor.
Convenço-te se te disser que és as linhas mais bonitas que um caderno pode ter?
Não cores, minha pequenina. És a minha melhor memória. A minha melhor história.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US"><span style="font-size: x-small;"><i>1 month, darling. I'll be up there in a minute, I promise.</i></span><o:p></o:p></span></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-63010102187251431672014-08-17T19:46:00.000+01:002014-08-17T19:46:18.676+01:00Boreal.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE9KlqfJ8Hojh6f7Ku-unWKBBjdt82bqdnqfXrpKgI5j7XVqFqwg4n2PTIofx1ffLSaVKgB4hrzky2iS3Vof58JnGfwlChrNsvav2nR4PM8EY3X1bSAfS3hZ8BTyWANobNeVniCz_W6h0/s1600/tumblr_mm00hiElDw1snikvio1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE9KlqfJ8Hojh6f7Ku-unWKBBjdt82bqdnqfXrpKgI5j7XVqFqwg4n2PTIofx1ffLSaVKgB4hrzky2iS3Vof58JnGfwlChrNsvav2nR4PM8EY3X1bSAfS3hZ8BTyWANobNeVniCz_W6h0/s1600/tumblr_mm00hiElDw1snikvio1_500.jpg" height="400" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Não é espanto que dê por mim cá fora, nas madrugadas de
Agosto. Que contemple no som das árvores o vento que de mim sopra. Das sobras
que ficam em mim por se esquecerem de raspar o fundo. Não é espanto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
O caderno vai ficando menos branco a cada solavanco emocional.
A cada minuto gasto sentado neste banco, cá fora, com as costas na diagonal.
Numa espiral intemporal que me tende a fazer desaparecer, para além das
árvores. Para ser franco, estou pronto para outro branco. Estou pronto para
outro caderno. Estou demasiado agarrado ao velho, e isso, não é de espantar.
Por mais que o tranque nunca o tranco e isso, é preocupante. Agora, é
preocupante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sinto-me preso a tanta folha tanto que a cola nelas posta,
são as minhas próprias costas. Numa balbúrdia de notas e post-its, de uma
maneira ou de outra lá me vou recolhendo, lá me vou encontrando. Mas, não é
espanto… é o meu próprio branco. É o meu próprio branco, recheado e sobrelotado
de pedacinhos de alma. De pessoas obliteradas por lembranças cuja maioria,
ficaram mal resolvidas. Estou mal resolvido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Não é espanto, que o Agosto estranhe quando não o acompanho
nas suas madrugadas. De caneta na mão a preencher folhas riscadas, ao som de
ninguém. Hoje é com o nariz entupido, pouca sorte. Respiro só pela boca como se
tivesse dois dedos a apertarem-me as narinas, pouca sorte. Vou buscar letras ao
peito mas nem uma que vem solta, todas enleadas. Pouca sorte.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Custa-me mais olhar para o meu cão deitado na sua cama, do
que para caderno. Faz sentido? Faço eu sentido quando te escrevo sem saberes?
Sem sequer pensares, que é para ti? Sem sequer sonhares, que sou para ti? Não é
espanto, não saberes. Mas ele sabe, o caderno sabe. Melhor que tu e até melhor
que eu, atrevo-me a dizer. Sabe-nos melhor do que eu próprio alguma vez saberei.
Do tanto que eu não te implorei, ou agarrei. Do tanto que eu não sei, ou te
soubesse.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ronda à volta dos 3-4 minutos. É o tempo que o vento demora
até o próximo chegar. Aquele breve silêncio que faz com que as árvores pareçam
mais pequenas. Aquela breve pausa que me obriga também a parar, para as
respeitar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i>Afinal, não somos só
nós que gostamos de respirar fundo.</i></span><o:p></o:p></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6011997460541135085.post-26239969347166326332014-07-05T01:24:00.002+01:002014-07-05T01:35:33.938+01:00Dark room, no cameras. - Part 1<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih0MXbxOthRJZljazWqFTmbOD4Q1sXg4d5TaqKSwU21x1-6lXTwcJk_l2o5hxVVScISgR5EonI5E4FhfHiBLD7-l2MfDibODjT9VdJV9w5G5TozNT0hUBzNnMYIKRPz18pgLTWsyBeiU8/s1600/girl_in_the_darkroom_by_ruzuworld-d2ynfv8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih0MXbxOthRJZljazWqFTmbOD4Q1sXg4d5TaqKSwU21x1-6lXTwcJk_l2o5hxVVScISgR5EonI5E4FhfHiBLD7-l2MfDibODjT9VdJV9w5G5TozNT0hUBzNnMYIKRPz18pgLTWsyBeiU8/s1600/girl_in_the_darkroom_by_ruzuworld-d2ynfv8.jpg" height="400" width="316" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Inquietude que me aconchega, à noite. Do outro lado da cama, um
gelo de plenitude que me desaconchega os lençóis. Solitude que marca o chão do
quarto, que dobra os pés da cama. Olhos vagarosos que custam encontrarem os
teus. Pigmeus, pequenas tropas de suspiros envergonhados quando me respondes
com carinho. Quando agarras no pergaminho e o metes à minha frente. <i>Escreve para mim, por favor.</i> Sabes bem
que o faço porque adoro ver o traço de sorriso que vais deixando para trás,
linhas após linha. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Não te sentes sozinha, sabes que me tens. Sabes que escrevo
para ti de luz apagada porque a tinta, para ti, é fluorescente. Sabes que adoro
estrelas cadentes e é por isso que fechas os olhos quando alguma passa. Sabes
que as recolho das tuas íris e é por isso, que te desenleias para mim. Sabes,
que eu gosto do teu enleio. Do desenleio.</div>
<div class="MsoNormal">
Já eu sei bem quando te leio. Percebo quando me leio.
Percebo que isto é enleio. Que não preciso de luz acesa para saber onde estás.
Que não preciso de uma câmara para te rever, quando não estás.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-size: x-small;">Para isso, tenho-te
aqui. Guardo-te aqui. Escrita a fluorescente nos pedacinhos de coração que me
vais deixando. Para isso, tenho-te aqui. Guardada para mim. Guardada para ti.
Para nós?</span><o:p></o:p></i></div>
Andréhttp://www.blogger.com/profile/12369468550553821464noreply@blogger.com0