Orquestra - Partitura Nº1

Contagem infinita. São as vezes que pego nesta caneta. Nesta esferográfica, de simples concepção, não muito pesada nem muito leve. O suficiente para executar as suas técnicas de acrobata na minha mão, rodopiando de dedo para dedo executando o seu treino diário. Pergunto-me, por quanto mais tempo durará; quando secará. Quando se fartará, de mim e dos meus agoiros. Dos velórios que dou às frases quando elas me traem. Pergunto-me, quando estancará a nascente desta água vermelha que me mancha as folhas. Pergunto-me, se algum dia vai coagular. Se algum dia vou coagular.

- És tão sensual.
- Diz?
- A dançar, aqui comigo. És tão sensual. Mas vamos parar por aqui… Não estou a conseguir.
- Não estás a conseguir?
- Conter-me.

A ideologia reside na capacidade de explicar as misteriosas vibrações no peito. Em gravar as ténues imagens que nos invadem o cérebro, quando o corpo desliga a sua rede electrificada.

A promessa seria que a partir da promessa, seríamos imunes à febre. Ao súbito descontrolo hormonal. Que seríamos adultos o suficiente ao ponto de saber evitar os olhos. À fervura paralisante que o peito tende em libertar até às mãos e lábios. Morfina alucinógena.

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