Insosso.

Madrugada de Sábado.
Anestesiei-me com nicotina.
Tenho tantos gritos em mim quanto um maço de Marlboro. Por cada bafo e fumo trancado, menos ensurdecedor fica o mundo. Mais sossegado fica o silêncio.

- Shh! Não grites!

Perdi-me algures em mim. Sempre achei que a terminologia do verbo "perder" fosse sofrer alterações caso me submetesse a uma ausência de lucidez.
Nasci céptico num seio onde fazer torradas às quatro horas da madrugada era insensato. Mas talvez o mais preocupante não fosse o abuso no uso da manteiga, e sim percorrer o corredor de luz apagada.

- Pára! Já te pedi para não falares tão alto!
- Mas já viste o que está escrito na porta do frigorífico?

"Toma nota: Desenha uma porta na folha. À porta, uma garrafa cheia e sem rolha. Sem rótulo, o líquido de cor vermelho-tinto rosna e faz-se presente." 

És tão testemunha como o suspeito do costume, igual a um alguém sem perfume. Por isso testemunha, e toma tu nota: Hoje o cheiro do meu incenso é tão insosso como o líquido da garrafa. Tão intenso, tão imenso que eu não dispenso suspiro algum. O incenso tonifica o momento e o pensamento, é o meu retiro.

Palíndromo

‘Ser ingénuo’.

Talvez seja demasiado tarde para isso. Um compromisso com a idiotice ingénua, é, na verdade, um tiro no escuro. No entanto, não me sobreponho sobre os teus desejos. São teus e apenas os irás partilhar quando decidires que afinal, já não queres que sejam mais teus, sozinha.
Eu, continuo aqui, pacientemente à espera que decidas adormecer virada para mim.
Que me dês permissão para decorar o sítio onde guardas os perfumes e os casacos quentes.
Que me deixes embriagar de ti, com o teu cheiro, com essa aura que te desprende do comum.
Eu, continuo aqui, à espera que surja uma legenda para esta vontade frenética de me querer colar à tua pele.

... Até lá, partilhamos o silêncio?

Mens Sana.

Sinto o frio a abraçar-me os dedos dos pés; obriga-me a enrolá-los.
Nem com meias grossas lhe escapo e não tenho as tuas pernas, ao pé de mim.
Sentir-me-ia tranquilo se te tivesse todos os dias à minha espera, no sofá, debaixo da manta amarela com a caneca de leite morno a aquecer-te as mãos. De cabelo solto, despenteado, de óculos postos a olhar para mim enquanto penduro o casaco, encharcado.
É assim que eu tenho chegado a casa, encharcado de saudades tuas.
Do que nunca tive.

Anseio-te como anseiam os cientistas pelos raros eclipses lunares.
Anseio-te pela magia e a atração subliminar que apresentas na sinopse desse teu livro, escondido nas prateleiras da maior biblioteca do mundo.

Que privilégio. Tenho-te nas minhas folhas como mais ninguém tem alguém.
Como mais ninguém alguma vez irá ter.

Já te disse que tenho frio nos pés?

Corvo.

Esvoaço.
Camisa de mangas compridas; arregaço?
Perdido num espaço sem espaço para lúcidos. Embaraçosa, a minha postura.
Ela vestida de poesia e eu, de prosa tamanho XL. Poliéster em segunda mão que nas horas de maior calor me irrita a pele, e a alma.
Transpirasse eu calma, quando me fervilhas o peito.
Já com os pés descalços pedes-me que vá lá para fora, fumar ao parapeito.
Eu respeito.
De mangas arregaçadas, debruçado no 3º andar, mato o segundo cigarro.
E ponho-me aqui a pensar...
Será que se eu tirar primeiro as tuas calças, vais voltar a pedir-me o isqueiro?

Ressonância.

Apoio a desavença entre o metafórico e o científico. Não tenho prensas que prensem as palavras, sou um escritor com doenças.

Sofro de parágrafos desalinhados e linhas inteiras riscadas.

Sofro de anemia vocabulária;

Pneumonia literária.

À noite, sonho o dia e, de dia,

Sofro pela miséria de caligrafia que vou ter no próximo dia;

No dia seguinte - respiração solene,

Pele fria,

Se tivesse os pés quentes

A caneta nunca escreveria.

Bafo gelado, sinto-me um lobo no meio dos lobos,

Bato no peito e o bafo no peito responde com eco

Que nem o oco se ouve.

Aneurisma.

Folhas pálidas, não me despertam vontade.
Pouco presente.
Odor nauseabundo a ausência. De mim?

Pouca abundância de vontade e dormência dos membros superiores.
Ausência de odores que as dores libertam. Já nada liberta nada.
A falta de horrores tornou-se na constante presença, de horrores.

Poucas cores. Pouco presente.